Saturday, 17 de September de 2005
Pensamientos de Saroka
Desesperarse por que su boca me anhele... porque me busque con las ganas con las que olisquea otras vidas... otros cuerpos... estoy cansada de sexo consentido... como si tuviera que pasar solo por vernos... ¿cómo se recupera la pasión? Parece un escrito de una mujer despechada... triste... Pero yo no soy una mujer triste... soy una mujer sola que ama a un fantasma que me recorre noche tras noche sin su cuerpo... sin sus labios deseando ahogarse entre mis muslos... ¿Hay que tener piernas de mármol como las mujeres de las poesías? Yo tengo muslos de mujer vulgar... vulgar como las mujeres normales... las mujeres normales también desean ser amadas... no me gusta que me toquen constantemente... ni que me baboseen como si fuera una pieza de museo... solo deseo hablar cuando termina el día... verle trabajar... hacerle reír cuando su cabeza va a estallar... saber que me mira cuando cree que no lo sé... sentir mariposas de realidad en el estomago... no ser perfecta... llamarme estupida cuando digo una frase para gustarle sin venir a cuento... no saber si le quiero porque no sé que ocurre en su interior... creo que le conozco demasiado... ¿vivirías conmigo? Siempre dice que no... y yo me pongo triste o me enfado (no sé cual de las dos cosas siento más)... pero cuando vuelvo a mi casa... a convivir con el fantasma, pienso que no podríamos vivir juntos.. sabemos nuestras miserias... los secretos más hondos que ninguna pareja debe conocer... las parejas que mueren juntas son las que no terminan de conocerse nunca... Creo que amo al fantasma... y me lleno de rabia por no saber si amo realmente al hombre... creo que él vive a la mujer... y no conoce al fantasma... Me gustaría imaginar que a veces siente al fantasma andar descalza por la casa... aleteando besos sobre su cuerpo mientras duerme... me gustaría que se estremeciera un segundo... que deseara amarme como si fuera la mujer que se le escapa de las manos... con la pasión de su cuerpo desenfrenado... que al notar su lengua por mi piel supiera que ama los muslos de una mujer normal... que desea que sean suyos... en ese instante... ahora... me gustaría no tener la sensación de que solo se calman las pasiones físicas... sino desparramar amor, pasión, lujuria, deseo, dulzura, miedo... en una sola mirada... Frente a frente... en ese baile de los amantes que se desean y que juegan a escaparse... cuando le tengo frente a mí... me abrazo como una niña... quizá sea mi error... debería bailar para él y para mí... quizá esa es la pasión... Definitivamente me he olvidado de bailar el deseo... es difícil bailar con un fantasma porque siempre es sumiso... No me gustan los fantasmas sumisos... me gusta el hombre... volveré a bailar para él... quiero que marqué mi cuello con sus dientes... tener miedo a morir entre su boca... saber que el tiene miedo a apretar demasiado... respirarnos... creo que siempre estaré a su lado y le echaré de menos a la vez... y sé que nunca cruzaré la puerta... le daré golpes en su pecho para que siga aspirando ganas de vivir...
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Thursday, 05 de May de 2005
Lluvia dorada de Zeus
Noche tras noche... la lluvia de Zeus resbala entre sus muslos... a veces, es lluvia suave... a veces, un temporal con rayos y truenos... dormida... abierta esperándole... la lluvia cae y Zeus se marcha dejándola empapada... Al despertar, Danae siente el calor humedo de la pasión de Zeus entre sus piernas...
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Saturday, 26 de March de 2005
Ayer te besé en los labios
Ayer te besé en los labios.
Te besé en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto
que duró más que un relámpago,
que un milagro, más.
El tiempo
después de dártelo
no lo quise para nada
ya, para nada
lo había querido antes.
Se empezó, se acabó en él.
Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no
-¿adónde se me ha escapado?-.
Los pongo
en el beso que te di ayer,
en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.
Pedro Salinas
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Tuesday, 08 de March de 2005
Amada amante
Es un mago... convierte en bello todo lo que toca... hoy me salen estrellas de colores por la boca... su tranquilidad... su forma de hablarme... renuncio a ser morena con pelo ondulado... él me quiere así, rubia y con el pelo liso... soy amada... amada ciega... quemo la venda que me tapa algunas noches de soledad... le pienso y me reconozco amada amante...
Amo mi independencia... la libertad de amar a un mago...
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Tuesday, 08 de March de 2005
Abriendo cajones de madrugada
A veces él, en duermevela... juega con mis pezones y me besa dulcemente el pelo... en ese instante quiero ser sirena entre sus brazos...
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Tuesday, 08 de March de 2005
Fantasías de rubia con pelo liso
El otro día oí, no sé donde la verdad, que se podía dividir a las personas en amantes o amados. Yo soy amante... me gustaría ser amada... no es un capricho, simplemente desearía sentir la sensación de una sombra amante que me piensa... de saber que algún pliegue de mi piel es soñado esa noche... las ganas de perderse en mi boca... intuir antes de despertar, justo en el último sueño, que van a despertarme por la mañana: Buenos días... te pienso.
Yo soy amante... amo... me pregunto muchas veces por qué no soy amada... ¿Será por mi olor? ¿Será por mi forma de hablar? Será que hay personas que nunca son amadas y a mí me ha tocado pertenecer a ellas. Me peleo a diario por ser amada... pero es como cuando construyes castillos de naipes y en el último momento, cuando vas a poner la última carta... alguien sopla y todo se cae. Bueno, la verdad es que en ese último instante, no hay nadie... y aún así, una brisa fantasma aparece y cae el castillo...
Quizá es mejor no pensar en esto como si fuera algo trascendente... Soy rubia y con el pelo liso... me gustaría ser morena y con el pelo ondulado... Sí... mejor así, seré trivial... a veces creo que me escondo en esa trivialidad... para al menos seguir siendo amante...
¿Habrá personas que sean las dos cosas? En ese caso seguro que se preguntan si son amante amada o amada amante...
Me gustaría ser morena y con el pelo ondulado...
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Wednesday, 09 de February de 2005
Canción Del Amor Prohibido
Sólo tú y yo sabemos lo que ignora la gente
Al cambiar un saludo ceremonioso y frío,
Porque nadie sospecha que es falso tu desvío,
Ni cuánto amor esconde mi gesto indiferente.
Sólo tú y yo sabemos porque mi boca miente,
Relatando la historia de un fugaz amorío;
Y tú apenas me escuchas y yo no te sonrío
Y aún nos arde en los labios algún beso reciente.
Sólo tú y yo sabemos que existe una simiente
Germinando en la sombra de este surco vacío,
Porque su flor profunda no se ve, ni se siente.
Y así dos orillas tu corazón y el mío,
Pues, aunque las separa la corriente de un río,
Por debajo del río se unen secretamente.
José Ángel Buesa
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Monday, 07 de February de 2005
La magdalena de Proust entre mis sábanas
Estoy en la cama... no haciendo el amor, sino no estaría escribiendo... estaría intercambiando gotas de sudor y deseo con él. El médico me ha dicho: ¡Una semana en la cama! Así, sin ningún pudor... yo he entendido que quería decir una semana sola en la cama... tampoco le iba a decir que normalmente estoy sola, no le iba a dar el gusto de que me mirara con sonrisita maliciosa... así que he hecho como que entendía la parte de su sugerencia de "sola". Tampoco estaba dispuesta a contarle que aunque él no esté conmigo... siempre duerme a mi lado... sonrisa maliciosa unida a gesto de esta como una cabra, pues la verdad no me apetecía nada...
Y aquí estoy, enmarañada de libros, papeles, revistas y con el ordenador encima (portátil, para los que les guste visualizar)... No tengo mesilla, así que tampoco tengo nada encima de ella, porque no existe... tengo una cajonera llena de libros y medicinas... un panorama de lo más erótico... En este revoltijo de sábanas, llenas de arrugas... más por mi condición de enferma condenada a una semana en la cama que a Proust (me apetecía evocarle en el título, su magdalena y mi semana en cama tienen algo familiar) me ha dado por pensar en cuando uno está así como yo hoy... mimoso y enfermo...
Cuando uno está enfermo… se vuelve algo tonto… de repente la infancia se apodera del gesto… y aunque se esté solo, cuando te miras en el espejo del baño al hacer pis… ve ese gesto de niño con ganas de zumo de naranja, beso y manta remetida. Cuando yo era pequeña, y me ponía enferma, mi madre me llevaba a su habitación. De repente toda la cama, la sagrada cama de tus padres, era para ti… pero como estabas con fiebre… pues no disfrutabas de tanta inmensidad. Las sábanas en casa de mi madre olían a limpio, y cuando te metía en la cama no había ni una sola arruga… A mí me gustaba cuando me remetía la manta por debajo del colchón, y casi no podía moverme… esa sensación de seguridad…¡aquí no me puede pasar nada! y seguro que está fiebre se aburre y se marcha. Cuando estábamos enfermos… siempre había zumo de naranja natural, y un sándwich con pan blanco y jamón york, recién comprado que para eso estabas enfermo. Mi madre lo dejaba en su mesilla, y yo lo miraba de reojo, sin ganas de comerlo… pero me reconfortaba verlo ahí. Luego ella venía y te daba un beso… echaba la persiana y te quedabas adormilada, ¡a las 12 de la mañana! y un placer que ahora percibo con más intensidad que entonces te invadía por dentro… un día mi padre vino y me dio un beso… ese noche, a pesar de la fiebre, fui la enferma más feliz de la tierra…
Aún me compro jamón york, cuando estoy enferma, aunque no me gusta mucho... zumo el de granini, no es lo mismo, pero no tengo el cuerpo para fiestas de exprimidores.
Hoy mi vecino me ha regalado un reserva... seria duda para una enferma solitaria...
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Sunday, 23 de January de 2005
La magia del Fairy
No me gusta fregar los platos. El calor de sus labios aparece mientras la espuma rebosa en el fregadero. Y vuelve la imagen de aquel día en que se acercó sigilosamente para besarme la nuca sin prisa. Los platos no tienen la culpa... pero no puedo odiar la distancia de su aliento tibio... A veces el Fairy explota en burbujas minúsculas, y un escalofrío me recorre la espalda... y me muerdo los labios...
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La gigante Saroka en treinta metros juega a hacer malabares con los cinco sentidos...
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